Traços inconclusos de uma vida mal vivida... Fome insaciável que nos devora todo dia... Urgências desimportantes, cataclismas estelares... Grão minúsculo e ridículo a vislumbrar a longínqua Antares... Somos todos bêbados e náufragos Realizando promessas sem jeito, Errando pelos mares ao vento, À espera de que nos livrem do túmulo... O oceano ainda nos chama Mas não temos o que dar! Água fria em nós avança... Só nos resta suplicar!
Apontamentos de um escritor aos trinta e tantos 