Douradas, ocres, rubras e castanhas, as folhas ressequidas Suavemente desprendem-se dos galhos retorcidos; O vento gelado só é abrandado quando os corpos, Inertes de frio, aquecem-se à terna luz do Sol. Decadência muda e implacável a se aproximar Sorrateiramente, invadindo as pobres almas De melancolia e tédio, melancolia e tédio... Perecimento dos sentidos e desejos... Enfim, não é outono apenas lá fora... É outono aqui também... Outono em mim.
Apontamentos de um escritor aos trinta e tantos 