Voo de passarinho bobo Batendo asas sem parar; O falso semeado, solto, Dissolvido em alto-mar. Rasguei-me inteiro ontem Sufocado em vinho morto; Vísceras ardendo, o totem Que guardei agora é torto. Palato emitindo cantos, Altar envolto em brumas ocas... O templo do Espírito Santo Subsiste aqui: veredas mortas.
Apontamentos de um escritor aos trinta e tantos 