Sou paulista, paulistano, mas minha mãe afirma que fui concebido em Monte Verde, o que não duvido. Moça ou moço que me lê ( pode ser senhora ou senhor também), deixo uma confissão: como gosto de uma comidinha mineira caseira, viu! Conheço Guaxupé, cidade da família materna; já fui à Guaranésia e Muzambinho. Já visitei Cambuquira e Três Corações.
Barbacena só conheço por causa do Machado, o de Assis. Aprendi mais um monte de localizações de Minas Gerais ao ler livros de Guimarães Rosa e Fernando Sabino. Aí a lista poderia ser extensa a perder de vista… melhor nem começar. Já tive ou ainda tenho devaneios de um dia produzir azeite em Maria da Fé. Olha a maluquice!
Ah, tenho muita vontade de conhecer as cidades históricas: Congonhas, Ouro Preto, Diamantina,… Enfim, chego ao ponto que queria: não sou mineiro, ou sou em parte, ou só de coração (não é o que importa?), mas não pude deixar de me comover com o recente desastre em Brumadinho, assim como o de Mariana anos atrás.
Não escrevo para apontar culpados ou pedir justiça, embora as duas ações sejam necessárias. Nem busco algum reconhecimento à custa dos outros. Só queria deixar, daquele “jeitim bem minero memo, uai”, minha homenagem ao lugar que faz parte da minha história e de quem sou.
Minas já foi cantada e versada por grandes escritores e poetas — Drummond não me deixa mentir. Sei que não sou ninguém de grande importância para que me deem atenção. Porém, sou mais um, entre tantos outros, que ama Minas Gerais.
Apontamentos de um escritor aos trinta e tantos 